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digo yo























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7demujeres


























bacanalesdeagosto-mujer-cosa-espada-pantalla-vasos y vasijas






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que hago yo
con este amor
como cortaderas
entre las manos
del invierno
como vapor en la boca
de la noche?






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3 cortos 3

lo se mirándote a los ojos,
hemos sido aquello de lo que nadie habla, ya nadie hablará:
en la madrugada hermosa
un solo animal de cuatro patas.


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se que soy yo
y no tu demencia,
la que no entiende nada,
pues tu demencia está muy cómoda sentada,
y yo no paro de arrojarme al fuego.



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me desespero en rima y en silencio.



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caramelos

algunos se levantan cada día
con un arma distinta en la mano,
otros te tapan con una frazada de agua tibia
algunos se muerden los labios con los que probarían las manzanas
que no prueban.
algunos te reprochan su propia conjuntivitis
te gritan que les susurres
te dan la mano suavemente.

en la variedad está el gusto, decía mi abuela, y volcaba cosas ricas en el caramelo sobre la mesada.



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somos dos lineas simples que bailan en el blanco,

dos caballos salvajes que duermen en el cielo.



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dos gatos




















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vaya a saber

el amor es el té, el borde de la mesa
los ojos cerrados,
los ojos abiertos, la fruta roja
la fruta prohibida,
el amor es la verdad y la verdad es filosa
y filosa es la vida
y el amor es vaya uno a saber que cosa.


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pero no te lo juro ni aunque me obligues

si me dejaras amarte
lo haría suavemente y sin medida
lo cual sería
exacto como esta noche
donde no pasó nada extraordinario:
sin tratar de robarte el aire
sino las medias sucias
para devolvertelas limpias
pensando en tu manera de hablar
mientras viajo en colectivo,
yendome para volver
sin prometerte que serías el único
aunque lo fueras,
lo cual sería
exacto como esta mañana
en la que está vedado amarte
y yo ni me mosqueo.


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podrías?

si me quedara ciega hoy
podría amar tu olor un año entero.


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menos mal


















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autorretrato con final tentativo.

cambié las redes de pesca por redes neuronales
ya no me peino como una sirena, pero tampoco como un soldado.
no me pesa en los pasos la soledad de otro
porque la mía es la que riego y florece sin mezquindades:
mi soledad me besa y se aroman por las noches mi cama y los sueños,
de día soy una obrera descalza.
tengo 32, y senos con una curva de perfección imperfecta
tan sensibles y fuertes como los de una madre de lava.
me empacho de palabras ajenas, me visto de amarillo
amo como un guerrero, lucho como una santa forzada a ello
no tengo techo ni manta, pero nada me falta,
he lanzado casi todo lo que tenía por ventanas ajenas.
he comenzado, tambien, a beber
aunque es justo decirlo, sin perder nunca la elegancia.
conozco solo seis ciudades, y es suficiente
pues se tener ojos de turista en cualquier parte:
prefiero una fila de hormigas que una postal panorámica.
lo que más amaba lo he dejado partir, sin remedio, sin lástima
pariendo tormentas asombrosas que hoy veo a lo lejos y me causan gracia.
fui la hija pobre de una familia rica
fui la mujer de un hombre
fui calva, fui hermosa, fui una niña que leía diarios mojados
tuve una máquina de escribir, me fui sola al extranjero.
soy libre en todo cuanto se puede ser libre en un mundo errado.

no necesito ponerle cara a dios, no confío en la razón, no tengo miedo.


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gracias, morfeo, conejo de marzo.



subo al séptimo piso de un hotel monstruo americano japonés.
escaleras mecánicas y cintas deslizantes se entrecruzan a milímetros de distancia.
exposición sobre las penurias del territorio canadiense.
me excuso amablemente.

octavo píso: alicia.
me obligan a sostenerme en un cuadro verde mal atado, me columpio a una alfombra flotante, caigo en una cama de crochet con marionetas que hablan.
mi guía personal me señala un espejo.
lo entiendo. me dice que tome carrera. lo abrazo y lo beso sonriendo alegre como una nena, lo felicito y me felicita, pego saltitos y lo rodeo otra vez con los brazos. le revuelvo la cabeza enrulada.
me avisa que son dos cristales.

corro, pero no demasiado rápido, atravieso el primer espejo, recuerdo un sueño anterior.
"media materialidad", me digo a mí misma.
se que voy a perder el avión y que ya perdí a mi equipo, pero mientras avanzo sé que vale la pena.
me muevo lentamente, con esfuerzo, en algo que no es sólido ni líquido, y es apenas respirable.
el poco aire que contiene la mezcla es de una calidad desconocida, fresco y mentolado, vivo, limpio.
es como un gel, pero las cosas en su interior son de madera y de vidrio, y aún asi las atravieso.
concluyo que el truco no está en la densidad de la escena, sino en la mía: el gel respirable soy yo.
caigo suavemente al otro lado, intacta.

el guía me espera al otro lado. abre un libro como una bandeja y me ofrece una pregunta; le digo que no con la cabeza.
abre el libro en otro capítulo: me ofrece otra pregunta, en letras mayúsculas de imprenta, contesto que sí con la cabeza y me despierto.



(una pregunta no la recuerdo, la otra me la reservo)
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si, este si.

yo no entiendo demasiadas cosas
y no opino nada sobre nada
pero respiro entre su pelo pájaros y lugares remotos
dos mañanas
cobijas, kilómetros, tintos y especias
y un perro negro caminando a nuestro costado
mientras miramos estrellas que se parecen a mujeres,
y mujeres que se parecen a estrellas y a perros lo miran y sonríen.
yo se como me llamo y cuanto mido
y nada me preocupa, porque nada es mío
salvo pequeños besos que esperaba como la lluvia
dedos tocandome una canción en la espalda
y la hermosura de su risa en mi ventana.


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ver ordenado por

antes

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Mi foto
alegría del hogar
tiene un pie en la tierra y un ojo en el cielo y en el medio anda intentando el vuelo
carolina leal 2008