si yo les digo que soy un cervatillo ustedes no creen que soy un cervatillo.
si yo les digo que pasa un tornado ustedes ven que no pasa un tornado.
pero si yo les digo que soy un tornado ustedes me creen.
hay que aprender a separar al poeta de la poesía
por mi propio bien.
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las mejores mujeres que conozco
no encuentran tipos con quienes cantar en camas desordenadas
los días pasan y las canciones no se cantan
y las mejores mujeres que conozco
se dejan crecer el pelo
y bailan mientras lloran.
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tenemos flechas en el pelo
fuego en las manos
las llaves de la nada
sal en los ojos.
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él conoce
hace
el pequeño gesto delicado
que conforta el corazón.
sin prisa
como una luna pequeña
pasa cerca de mi
y apenas me alcanza.
pero en su leve vuelo
deja en el aire
un silencioso rastro
una semilla
un nombre.
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en lo humano para que unas cosas ganen un sentido, otras cosas deben perderlo. hay una especie de sacrificio en la que la profundidad toca la altura pero no accede a la extensión, y viceversa.
así, el entendimiento sería como un ángulo de visión, más amplio o más acotado, pero nunca total.
la excepción a esta regla sería un dios. un omninauta.
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estoy harta de la palabra amor usada como merengue.
la palabra amor hay que usarla como tornado
hueso
espasmo.
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no le mintamos a la gente.
hablamos de la guerra
pero acá estamos
eligiendo entre mortadela y paleta
las chicas tenemos vello
el café instántaneo es peor que la tv de aire
un gato es un gato
lavarse los dientes a las 2 de la mañana no existe
y a nadie, nadie nunca jamás le gustó
el facebook de movistar
ni garbarino online.
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ese momento conmigo misma
en la mañana no demasiado temprano
cuando a nadie le importa mi pelo.
leyendo con los pies en el sol
la voz de la mujer que una noche
en la que a nadie le importó su cintura
se sentó en mi fantasma
a escribir estos versos.
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cuando veo toda esta gente, sus vidas, sus hijos, sus casas, pienso que yo podría haber sido ellos, sus mujeres, sus perros. que ellos pudieron haber sido yo o estar muertos.
y me alegro de saberlos vivos, de verlos cambiar, y me harto de saber todo de ellos, de mi, de escucharlos, de sus miserias y sus cumpleaños. y los siento cerca y por dentro en sus pequeñeces y en el tedio de sus imágenes y de sus palabras, que son tan aburridas como las mías.
y nos compadezco en las bolsas del supermercado en el ascensor, y en las mascotas de departamento, y me avergüenzo de sus egos patéticos, y me conmueven nuestros miedos estúpidos a las arañas y a decir la verdad, y entonces me enamoro de sus maneras de subir la escalera, y de sus bocas, y de todas las formas de sobrellevar esta nada: con camisetas que dicen cosas, haciendo bebés, creyendo que vamos a algún lado con los cortes de pelo, ganando el pan de cada día o robándolo, diciéndolo todo a los gritos tanteando como ciegos, rindiéndonos nunca.
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en la distancia de tierras y tiempos
el gira bajo otras estrellas, lejano.
yo escribo en silencio y en sueños
preparo una mesa y sonrío.
pero en el camino del día y la noche que nunca se tocan
nos damos la mano.
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la casa se quema de amor
se quema de amor y todos lo ven
vendrás esta vez a abrir las ventanas?
¿vendrás al agua del cielo
al tiempo de la noche en un techo de estrellas
al fuego que borda en silencio, al aire que sobra en el pecho?
la casa rebalsa de amor
rebalsa de amor y todos lo ven
los peces pacientes cambian de color
las manos felices preparan el pan
bailando en el borde del mundo y al sol te miro llegar
vendrás esta vez a abrir las ventanas?
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el color es el alma de la luz.
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